{.Carnet Carmin.}

Silent night.

2009-04-15T22:09:00.008+02:00

Et nous voici, corps plein de force, soudain pétrifiés en de fragiles écureuils de profil poussés tout au fond de la mollesse du canapé par des fumées toxiques.
Que diable trouvâmes-nous de bon dans l'irruption de cette pression sans pitié? Autre que le plaisir cruel de voir mourir doucement l'Espoir de retour? Que cherchions-nous dans cette quête dont les règles s'imposaient à nous? Que cherchions-nous?

Comme j'allais - sur un chemin imaginaire avec la sensation d'aller au travail ou à l'école - m'endormir, je n'irai plus.
J'ai entendu que je cherchais un plaisir. Pas celui du coup de massue, mais celui de m'endormir paisiblement, avec à mes côtés un semblable. Que je cherchais à recréer une douce fraternité qui n'exista jamais.
Elle était en moi et attendait d'être vue, à défaut d'avoir été vécue.
Elle était nécessaire, et si sûre de sa bonne foi. Sa faim justifia ses moyens.
A la nécessité de franchir les frontières du sommeil bien accompagné, je suis heureux de souhaiter: "bienvenue!"

Est-ce nous qui trouvons le sommeil? Ou lui qui nous cherche?

Doudou l'enfant doux.

2007-08-11T23:26:00.000+02:00

Comme quand le château de sable est fini et que le soleil se couche à l'horizon. Ivres d'une joie naine car par trop familière nous sentons parfois dans nos os le frais d'une journée qui se referme comme une dernière page. La certitude de n'avoir eu qu'une seule joie pour la remplir s'invite au concert des pensées.

Alors une douleur molle nous étreint. Elle vacille comme une froide flamme et si elle ne nous réchauffe pas elle éclaire cependant.
Dans le même temps au sol de toutes les dépendances de ces maisons que nous sommes un vent pur court toujours en tous sens. Il porte une vivifiante légende à ses volutes frais. Ce vent est idéal. Il court insensible et nous dit: "Je suis ce que tu es."

Alors nous? Serions-nous ce qu'il est? Une variation de températures sans mémoire ni douleur? Et cet oeil par lequel nous nous regardons, est-il bien le nôtre? Ne nous embarrassons-nous d'une image que par nécessité d'apprendre à la jeter un jour? Comme les enfants leur doudou?

Quand à soi.

2007-07-07T17:19:00.001+02:00

Un fin carré de soie se tisse à l'intérieur de moi.

Impressionné des mille morceaux du monde qui m'ont voulu et jetèrent l'ancre en ma mémoire, il sort de là parfois pour caresser le monde.
Cette soie est porcelaine, carte d'un port céleste qui offre ses jetées au reste en chacun d'entre nous.

Entre un port et une mer qui ne se sont pas trouvés qu'existe-t-il? Un pré d'un vert uni ou un prêt d'univers?

Vénus de mille mots.

2007-07-07T16:37:00.000+02:00

Je suis au Louvre et je me promène. Comme au rythme d'une lente marée montante mes sens s'éveillent et s'étirent comme des chats sous le soleil des oeuvres.
La foule semble flotter dans un bain de lumière de soie qui apaise les sons et bientôt je regarde autant les oeuvres de la nature que les marbres.

Soudain, alors que je pénètre dans la salle du palais de Darius, mon regard rebondit sèchement sur la pierre lisse d'une gigantesque tête de colonne aux proportions parfaites. Deux taureaux en miroir portent deux poutres à angle droit.
Leur faisant face comme pour adoucir la surface coupante de leur présence deux murs de briques offrent le miroir patiné par le temps de céramiques aux couleurs de délicats glaçaces pâtissiers.
Comme cette peau sur la rugosité poreuse du schiste une fascination salvatrice vient raffraîchir mon esprit échauffé.

Retirant le bénéfice de cet apaisement soudain, je me demande si les hommes n'auraient pas inventé l'art comme contre-pouvoir à celui qu'exerce sur eux la beauté envahissante de l'autre sexe. Aucune beauté synthétique n'étant capable de rivaliser avec la fascinante beauté du réel, leur rôle n'est-il pas de prendre le pas sur elle à la faveur d'un instant d'attention, figeant le temps pour laisser filer l'objet du désir vrai? Celui que l'on désire trop pour vivre? L'art n'équilibre-t-il pas notre rapport à la trop grande beauté du monde?

Mousson

2007-05-12T15:33:00.003+02:00

Il nous est donné un corps. Je pense à un catalogue sans sons des activités et des rythmes de tous nos corps réunis.

La plupart nécessitent un mouvement. Comme je suis allongé sur mon lit, le corps inactif, je me demande quel est le but secret de ce corps qui se gazéifie au vent des ailes du rêve.

Un corps qui s'ossocierait avec le monde de l'esprit ne deviendrait-il pas une forme terrestre inédite? Serait-il possible d'être aussi un boudin lumineux traversé de fulgurances défiant les lois de l'espace et du temps? Que sait-on réellement des pouvoirs de la réunion de l'esprit et du corps si on ne s'y est pas frotté? L'esprit sait-il féconder le corps?

Courrier interpassionnel.

2007-02-14T13:00:00.000+01:00

Je lis, je lis. Les articles défilent, et je ne peux qu'admirer le courage de ceux qui présentent leurs embryons de pensée. Ces créations rampantes, dépourvues d'ailes, s'essaient à attirer l'attention en gigotant pitoyablement. Elles n'ont aucune chance d'accéder à l'air pur de l'universalité.

Je me prends à rêver pour mes semblables d'une révélation. Plutôt une photographique que religieuse. D'habiles promoteurs ont oeuvré, et nous nous réveillons tous les matins pour admirer un panorama, notre oeuvre commun: les édifices de notre réflexion, bâtis dans des proportions toujours plus larges et des matériaux d'une solidité proche de celle du diamant sur le terrain de l'image. En survolant cette évidence que les édifices pourraient cacher un terrain vicié, et qu'un matériau souple résiste mieux aux secousses sismiques, je relève la tête.
Je vois alors notre paysage mental dans sa globalité. Et, baignant tout ce que l'on peut voir, le Reste. Ce qui reste à vivre, ce qui reste à voir: l'invisible.
Les discours vivent et meurent dans un pays dont le charme réside dans sa nature duelle, faite de visible et d'invisible, qui a besoin d'un double miroir pour savoir qui elle est.

Ce miroir n'est-il pas notre cerveau? Discourir, n'est-ce pas offrir à notre paysage mental l'occasion de se faire beau?

La rivière sans retour.

2007-01-10T15:10:00.000+01:00

Au moment de basculer dans le sommeil, je fais un pas de côté.

J'observe ce qui se passe, je vois une multitude de corps lumineux se fondre dans un grand courant noir. Des paires d'yeux se ferment, la luminescence des dormeurs s'étiole doucement. Comme ramollis par la confiance, ceux qui étaient éveillés quelques instants plus tôt à la surface du globe basculent en arrière, à la manière des algues prises dans un courant. Ils ne perdent pas leur identité ni leurs limites, simplement leur opacité et leurs couleurs. Ils sont déguisés pour un voyage paisible au pays des morts.

Est-ce que la vie profite de notre sommeil pour rejoindre la mort? Qu'est-ce en nous qui les trouble et les empêche de passer du temps ensemble lorsque nous sommes en veille?

La chevauchée fantasque.

2006-12-19T01:38:00.000+01:00

Je pense à nous tous. A là où je vais, qui est là où je veux aller.

J'ai peu de moyens de savoir les destinations où je pourrais vouloir aller, et je suis certain d'arriver là où mes envies m'auront porté. J'entends la nécessité d'éclaireurs. J'entends caracoler une harde forcément libre -où iraient entravés les chevaux de l'envie?- qui galope au-dessus de ma tête, partie découvrir le terrain. Elle reviendra plus forte, plus expérimentée, et égards dûs à sa brillance elle sera soignée.

L'école de l'envie n'est-elle pas une école de la vie? Un cours élémentaire?

Tea for two.

2006-12-18T17:21:00.000+01:00

Ce matin, comme tous les autres matins depuis un certain nombre de jours, je suis resté au lit. Alors qu'un chèche bleu azur ceignait mon crâne, protégeant l'Intérieur de la lumière frappant sans relâche aux paupières, je tentai de relâcher mes muscles. Laissant courir mes pensées, je les vit arriver au bord d'une onde puis parcourir un moment sa surface jusqu'à ce que toute sensation de berge eût disparu, puis couler.

Loin d'être un enfoncement, ce voyage avait toutes les qualités d'un vol. D'un vol inversé qui me fit entrer en contact avec les allocations de parties de mon esprit. Un tiroir s'ouvrit, qui contenait l'idée que une partie de mon esprit est dédiée à chacune des personnes que je connais. Par extension, à tous les gens du monde. Je me vis ainsi pour un instant: un trou de serrure par lequel le tout se contemplait.

Le tout se regarde en chacun de nous comme unique, nous sommes six milliards.
Le tout aurait-il six milliards de manières de se voir unique?

L'espion qui m'aimait.

2006-11-21T18:25:00.000+01:00

Un soir vint qui me vit m'aimer. Soudainement, mais pas vraiment de manière fortuite. Le jour rentrait chez lui en se faufilant par les plis des volets, et malgré une obligation, je m'étais accordé du temps pour une entrevue avec moi-même. Fumant le calumet de la paix, je scellai par un pacte à ce jour inviolé le début d'une nouvelle manière de converser dans mon for. Finie la critique reine, un flot de compliments se trouva libéré par un décret cassant leur prétendue nocivité. Ces prisonniers politiques peuplèrent l'arène intime, sans rancunes, propres et doux, ils présidèrent aux destinées d'une nouvelle ère.

Depuis l'amour est là qui m'aime, et j'aime qu'il m'aime, bien qu'il m'interdit de me laisser aller, m'amputant d'un auto-apitoiement que je trouvais simple et pratique. Je suis tenté de le comparer aux raviolis en boîte, on sait qu'on peut en mourir mais on meurt d'envie d'y goûter.

Aime-t-on vraiment ce qui nous fait grandir? Sent-on l'acidité de l'engrais détruire nos faiblesses? Aime-t-ton toujours aimer? Laisse-t-on l'amour aimer à notre place? Est-ce-là sa vraie place? Nous aime-t-il parce qu'on la lui donne? Peut-on reprendre à l'amour la place qu'on lui a donnée?

Incassable

2006-11-18T14:49:00.000+01:00

Alors que mon esprit vagabonde, je l'imagine sur un chemin de ronde herbeux, accoudé, sur une hauteur, à une barrière de bois, regardant en contrebas nos deux âmes qui s'amusent entre elles, s'offrant en leur pays de doux quadrilles aériens.

Je m'empêche alors de penser la tristesse de n'être pas le terrain de leurs joies. Le vent iodé de l'espoir emporte, de ses vivifiantes volutes, tout ce qui n'est pas Futur. Il me colonise, chassant le concret de ton absence confondante, soufflant tous ces pleins passés ou présents créateurs de vides. Seul siège alors le néant positif, lumineux et fertile, de ce Temps qui bâtit toujours, sans jamais prendre le temps de polir. Et je ne pense plus sans en amont croire.

Suffit-il de croire pour ressentir ce que ressent notre âme?

Alma Marceau

2006-11-16T18:56:00.000+01:00

Nous sommes au lendemain d'un départ, et je suis encore en un nuage.

Tout autour de moi, une partie faite d'ondes,se fait oublier la plupart du temps.
Mise au contact d'une âme soeur, elle prend forme. Aujourd'hui, c'est un banc de poissons colorés, gravitant en volutes nacrés dans les airs avec la grâce ralentie d'un mime. Je n'ai pas besoin de tourner la tête pour les observer. Je sais leurs mouvements.

Voir par son âme, est-ce cela savoir?

Jules et Jim

2006-10-23T01:18:00.000+02:00

Certaines civilisatons donnent parfois à moudre des histoires qui donnent à penser que la mort est une chose désagréable, indésirée.

A ceux qui recherchent une mort rapide et violente, quelle direction indiquer, vers où ils pourraient glaner le courage de faire lentement l'amour à celle qui les emporte?

Les portes du Paradis.

2006-10-18T16:58:00.000+02:00

Il existe en chaque homme et femme un espace infiniment expansible. On peut emprunter plusieurs portes pour y accéder: l'entonnoir de l'Envie, les nuages de la Curiosité, l'autoroute du Sens, le miroir de la Méditation; que sais-je encore. La matière dont est faite ce monde se nomme Esprit. Dans ces limbes flottent les savoirs acquis, certains étant voués à atteindre le paradis de la concrétion, et d'autres à finir dans l'enfer de l'irréalisé. Les idées existent, elles sont, en ce sens, des êtres, au même titre que nous, qui les hégergeons.

Il me semble que chaque adulte a gagné le droit d'être son propre saint Pierre, et son propre dieu dans ce territoire de l'inagrégé. Cependant, une légende perdure selon laquelle il pourrait être bon de laisser d'autres gens juger à notre place du degré d'éligibilité des idées.

Le rapport de l'homme au monde est fait de son rapport aux possibles. Je voudrais pour notre Terre que nous sachions être de bons juges, justes et impartiaux, quand nous traitons le devenir de ces idées que nous portons. Ouvrir la porte du monde à toutes les idées, n'est-ce pas là ce qui fait du réel un endroit aussi désorganisé et sans règles que le monde de l'esprit?

L'eau vive.

2006-10-15T15:14:00.000+02:00

Le temps coule, et offre son limon à nos corps. Sur ces dépôts fertiles pousse notre patrimoine de nouveauté. De l'Habilis au Sapiens, plusieurs sortes d'homos se sont succédées, elles ont parfois cohabité.

Certains d'entre nous portent déjà des gènes mutés. Nous, les hominidés présents sur terre, ne sommes sans-doute pas tous assis sur la même branche.

Suffit-il d'ouvrir sa volonté à la fertilisation pour changer? Si le temps est un fleuve, n'est-il pas ridicule de nager à contre-courant? A quoi ressemble une centrale productrice d'énergie sur ce cours-ci?

La forêt d'émeraude.

2006-10-15T14:35:00.000+02:00

Quand bien même elle serait de proportions parfaites, aucune oeuvre humaine n'approche la beauté autonome du plus rabougri des végétaux. Sans doute parce-qu'elle est pensée, puis réalisée pour rester telle qu'elle est le plus longtemps possible. Qu'elle recelle le désir mégalomaniaque de son créateur qu'elle soit entretenue. Que toute oeuvre est en ce sens un hymne à la mort, au statique, contruite par un humain pour fasciner ses semblables, et qui ne peut pas être.

Comme une cascade qui coulerait à l'envers, vers l'infini, notre monde se délite et se recrée tout autour de nous. Il nous est accordé, le temps d'une vie, de contempler ce spectacle juste et merveilleux, le seul qui soit un vrai défi pour notre entendement.

N'est-il pas ridicule de s'épuiser et s'appauvrir en usant autant de notre minable pouvoir créateur sur la matière, quand nous possédons tous celui de faire évoluer la race humaine?

Pinocchio.

2006-10-11T15:53:00.000+02:00

Un massif buffet de bois flotte souvent devant mes yeux. Il plane, car ses étagères et ses tiroirs sont plein de l'espérance d'un monde meilleur. Un projet d'avenir auquel je fus introduit par le coeur de mes ancètres.

J'imagine le fiévreux labeur de ses artisans, qu'ils n'eurent pas la faveur d'exécuter sur la terre qui les vît naître. Je pense qu'ils peuvent être dix rassemblés, ceux qui savent en fabriquer de pareils, sans pour autant sentir la nécessité de passer à l'acte. Ils ont travaillé pour se nourrir, et en oeuvrant de leur mieux, ils étanchèrent leur soif de bien faire. Un mot vient se mettre au premier rang: possibilité. On a tous la possibilité de digérer, pas forcément l'occasion de manger. J'en vois beaucoup qui, faute de pouvoir intégrer des objets à leur corps, dénaturent la maison, un nécessaire abri, pour y voir un deuxième corps, contamment agrandi pour y loger toujours plus de choses. Avoir faim d'objets, c'est être malade. L'humain peut être l'hôte d'une dynamique, pas d'un résultat.

Le savoir est une dynamique, la dynamique de nos vies civilisées. La dynamique n'est-elle pas la mère de tout résultat? Ne devrions-nous pas nous méfier de tous ceux qui ne nous proposent rien d'autre que d'atteindre un but concret, suspect parce-que périssable, plutôt que de chercher une la libération par une dynamique que nous pourrons garder en nous, bien à l'abri?

Les neiges bleues.

2006-10-10T20:01:00.000+02:00

Les lumières dansent une joyeuse valse à la surface du canal, le calme qui trouva asile en moi convulse à sa manière: je viens de lire un livre très triste. Le monde de la paix et celui de l'agitation s'avancent l'un vers l'autre à la manière de la terre et de l'eau, hermétiquement cloisonnés. Je les observe, puis se fait jour en moi une réflexion de circonstance: vivre en paix, c'est savoir nager.

Un peuple est fait de trois sortes. Certains vivent à l'intérieur des terres, si loin du rivage qu'il n'est pour eux qu'une réalité déformée par ceux qui leur en rapportent l'existence. Certains ont marché jusqu'à la rive, apprécié la beauté de l'océan, et ont appris à braver ses prétendus dangers pour communier avec l'onde. D'autres sont restés au bord, incapables de vaincre leur peur. Jalousant les nageurs, ils tournent alors le dos à la grève et tentent de cacher l'eau aux regards des incultes. Je pleure pour tous ceux qui souffrent sans savoir qu'ils peuvent très bien ne plus souffrir. Et pour tous ceux qui les font souffrir en le sachant.

Qu'est-ce donc que l'on peut faire quand on sait nager, pour ceux qui ont peur de se jeter à l'eau? Une fois qu'on a plus peur de la terre ferme, sachant que l'on peut la quitter?

L'aventure fantastique

2006-10-09T17:37:00.000+02:00

Quand je pense à un moyen de visualiser ce qui serait un mode de vie des idées, je vois une lampe magma. Les idées dont les substances s'unissent pour en faire naître d'autres, dans un mouvement jamais belliqueux.

Dans le monde de l'esprit, tout existe déjà. Les conflits y sont donc inutiles. C'est sans doute pourquoi le cours de notre pensée est imperturbable, toujours paisible.

Le monde de l'esprit serait-il le mode d'emploi pour le réel?

Perdus en translation...

2006-10-09T16:28:00.000+02:00

Nous nous entourons, pour ne pas être surpris quand notre esprit vagabonde. Nous nous abritons, pour que les climats ne nous empoisonnent pas. Nous nous regroupons, pour profiter des avantages des proximités.

Nous voyons tous la nécessité de le faire dans le monde matériel.

Notre vraie maison à tous, ne serait-elle pas la Paix? Que se passe-t-il quand nous la quittons?

Grands soirs.

2006-10-09T00:38:00.000+02:00

La frugale surface d'un désert chaud, marquée de jets poudreux s'affaissant sobrement, après avoir gonflé leur brioche de désir derrière ceux qui y foncent, aspirés par les falaises du sommeil; il n'en faut pas plus pour pour faire naître, des fourmillements de la clarté traversée, nos idées légères.

Dans un lit frais et craquant, surgis de leurs passés respectifs, tous ceux que fus m'ont retrouvé. Du nourisson à l'homme et au père que j'en devenais pour moi-même, tous mes âges se sont déclarés leur amour fraternel. L'adolescent câlinait le nourrisson, qui s'abandonnait en confiance. Et la promesse d'une respectueuse alliance passait de la main de l'homme à l'épaule d'un enfant. Tous étaient moi, et tous étaient là. Le lendemain, alors que je volais à nouveau sur l'immensité aride, tous revinrent. Armés cette fois, et vêtus d'aériennes armures dorées, ils se montraient toujours prêts à se battre, sagement, les uns pour les autres. Je participai.

Rester fidèle à soi-même, n'est-ce pas se promettre de s'aimer toujours?

Coquillages et crustacés.

2006-10-07T12:46:00.000+02:00

Il est des rives noires à la douceur unique. Seule une barque qui se nomme Contemplation sait naviguer sur leurs eaux sans flux.

Aussitôt que j'en ai l'occasion, je marche dans la direction d'une onde que je traverse, contempler un certain visage. Je suis heureux avant même d'avoir franchi mon seuil, car quand cette figure me regarde, un transport me saisit, si particulier que j'en ai l'impression que la cinétique du monde s'inverse pour qu'il plonge en moi. Je me sens comme au seuil d'un gigantesque portail qui s'ouvre sur des vallées de bien. Et parce-que les sentiments sont inutiles pour apréhender l'infini de ces joies, quand nous nous regardons je me dépouille de tout; je meurs alors d'une de ces morts pour lesquelles je vis.

Ces passages dans le noir tuent le fade des couleurs, et nous les retrouvons précieuses, chrysolithiques. A quoi tient-il que ces revigorantes baignades dans le Styx soient si peu promues? Seraient-ils rares, ceux qui savent que mourir souvent, d'une mort finement choisie, aide à vivre?

Loving by numbers

2006-10-05T10:50:00.000+02:00

L'air raffiné par la flèche cristalline du cri d'un enfant se glisse dans mes poumons. Le temps qu'un nuage de veinules conquises ne l'éparpille dans mes cellules en fête, j'ouvre un oeil. J'ai passé la nuit dans une petite chambre, presque une cabine. Arrivé de nuit, je n'avais pas remarqué, amarré en face, le bâtiment imposant d'une école maternelle.

La brume d'amour finit de repeindre mon intérieur de transparences aux couleurs chaudes. Elle s'exfiltre de ma poitrine. Puis elle fonce, conquérante, vers mon oreiller. Là, elle se rassemble, pétillante, avant de s'étirer en tentacules agiles qui courent se fondre dans la structure du lit, et enfin, au reste du petit appartement. Un sentiment d'une clarté innocente prospérait, avant qu'elles ne soient sous l'emprise de la conscience, sur les puretés de mon esprit. Les vibrantes trilles enfantines lui auront servi de tremplin pour passer la barrière des rêves, et le voici qui galope dans le réel . Une fois complètement éveillé, cet état perdure. Je suis amoureux d'objets.

Déambulant sur le boulevard, alors que cette sensation a su s'étendre au point de croire que les choses m'ont rendu mon amour, que mon nez vibre doucement et que mes yeux se regardent et s'aiment, je m'inquisite: qu'est-ce que l'amour des choses? Si nous apprenons à aimer les objets, ne peut-on ressentir que les objets nous aiment? Absurde? Sans doute. Mais une absurdité si utile est-elle toujours si absurde?

Europa

2006-10-04T18:29:00.000+02:00

Il existe une île sur laquelle l'homme ne peut aller qu'enduit de crème. Les moustiques y sont par trop nombreux.

Alors que sur cette langue de terre, les sternes volent leur nourriture aux fous, je réalise qu'il n'existe qu'un animal sur terre capable d'amener de la nourriture à d'autres animaux. Un seul capable de tout mettre en oeuvre pour sauver ceux qui ne sont pas de son espèce. Un seul capable d'agir sans rien attendre en retour.

Alors qu'est-ce qui rend cet animal si réfractaire à l'idée de gratuité? Sa logique? Est-il si difficile pour lui de changer un mot et de se dire que travailler pour rien, c'est aussi oeuvrer pour l'Infini?

Mission sur Mars

2006-10-02T17:14:00.000+02:00

Le ciel de Paris fronçait à nouveau les sourcils, ouvrant une journée très particulière: une journée de chasse.

La recherche de nourriture aura un visage de papier. Une face d'imprimé plus exactement. Je sais que cette campagne durera plusieurs jours.

Comme la pointe acérée qui plonge le froid dans les chairs, je me sens interpellé. Est-il un seul enfant qui naisse libre en ce monde garni de frontières? Parler de liberté a-t-il un sens quand on a une identité? Le "système", notre nouveau père, n'est-il pas un Saturne dévorateur? Ne tient-il pas le compte des nouveaux-nés pour mieux leur assigner une place, au lieu de les aider à chercher la leur? Qui est libre?

Sans famille,

2006-10-01T01:22:00.000+02:00

Se terrer, être à peine bientôt libre, quand on se bat sans être seul, contraint par la négligence du pousser à faire partie d'un cercle.

Qui n'a pas été abandonné à la naissance, avant même d'être au monde, subit le joug terrible de l'appartenance.

Qui aime ses enfants les estampille de l'abandon, car tout dans la vie n'arrive-t-il à la queue de l'acte de s'abandonner?

Les disparus.

2006-09-29T20:45:00.001+02:00

La pensée posée ailleurs, le regard vacant, ils viennent de perdre une piste encore chaude: la leur.

Alors que le soleil commençait à colorer l'autre côté de la terre, comme j'étais debout dans la cuisine, finissant de mettre un poulet en cocotte, un sentiment ému m'a étreint. Sorti du nulle part brumeux qui enveloppe tous ceux qui se sentent soudain étrangers à eux-mêmes, brillant comme le repos des innocents, cristallin de certitude, il me câlinait tendrement.

Il avait pris la forme d'une question: "Le sentiment d'être perdus n'est-il pas l'appendice minuscule d'un immense privilège? Une preuve, bénine au demeurant, donnée à ceux-là seuls qui ont été nantis d'une volonté qui leur fait chercher leur chemin?"